Diario intermitente (96)

por Quintín

18 de agosto

Lo que más me gusta es escribir en este diario sobre lo que leo. Pero siempre se interpone algo: viajes, trabajos, deportes en televisión. Intento volver a partir de hoy a mis mejores rutinas comentando un par de subrayados en la lectura de estos días.

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Descubrí que tengo dos pequeños libros de Robert Creeley (1926-2005), poeta ligado a los beatniks. Uno es Autobiografía y otros textos, publicado por la UDP en 2010, que contiene ensayos y algunas (muy bellas) poesías). Copio una, la primera:

Conspiracy

You send me your poems
I’ll send you mine.
Things tend to awaken
even through random communication
Let us suddenly
proclaim spring. And jeer
at the others
I will send you a picture too
if you send me one of you.

[Traducción (Germán Carrasco): Envíame tus poemas / y te enviaré los míos. Las cosas cobran vida, incluso / en estas notas azarozas. / De súbito proclamemos / la primavera y burlémonos / de los demás. / Te enviaré una foto / si tu me envías una tuya.]

Pero no quería hablar de la poesía de Creely sino de un pasaje que encontré en Lo creativo y otros ensayos, publicado por la Universidad Iberoamericana de México en 1998. Lo curioso es que compré el libro hace poco y parece flamante, como si hubiera estado guardado a la temperatura y humedad justas, como un buen vino. El pasaje está en un prólogo que escribió Creely para un libro de su amigo Jack Kerouac y dice así:

Por supuesto, sus pares en la escritura consideraban, muy a menudo, que su trabajo no tenía ninguna filosofía definida, ningún “significado” por desentrañar, etcétera. Sin imbargo, incluso entonces había una diferencia muy evidente con una novela como Las aventuras de Augie March, de Saul Bellow, con su argumento enlatado y sus personajes “ejemplares”, o también en un “libro para niños”, “adulto”, más tardío como El guardían en el centeno. Lo que quería hacer Jack era otra cosa completamente. Lo que quería hacer e hizo fue “captar el ritmo” de todo lo que los sentidos aprehendieran, moverse con la complejidad que exigía el momento, estar “con él”, como lo estaba el jazz, y no escribir “acerca de él”, como la escritura autoritaria y la crítica lo sostenían entonces.

Se me ocurre que aunque Creeley dice que eso era antes, los Bellow, los Salinger y la escritura autoritaria ganaron la partida. De lo contrario, no se explican los ditirambos a la escolar Stoner de John Williams con los que me estuve peleando últimamente. Para más escarnio de la literatura actual, antes de cerrar esta entrada, acabo de descubrir que Vila-Matas le dedica un artículo a Stoner en El País titulado “Obra maestra ignorada”, que empieza diciendo que Colum McCann, “en plena via Po de Turín” (un poco de dropping names & places nunca viene mal) le contó que la había regalado más de cien veces. Y además habla de una excelente reseña de Bernard Quiriny, el de los Cuentos carnívoros. Vila-Matas termina diciendo:

Es fascinante también que sea en el fondo un elogio tanto de la rectitud moral como de la cultura del esfuerzo y del amor por la vieja literatura, con el patetismo que encierra todo eso. Y porque, a fin de cuentas, en plena crisis mundial, sorprende leer una oda tan intensa a los viejos valores morales heredados de una infancia hundida en las raíces agrícolas del Misuri más profundo y miserable, el más conmovedor también, porque es el que dice mejor la verdad sobre la vida.

Desentrañadores de significados, diría Creeley. Chantas.

Eso por ahora.

Foto: Gabriela Ventureira

Una respuesta to “Diario intermitente (96)”

  1. Leonardo D'Espósito (@despoleo) Says:

    “La verdad sobre la vida”. A una persona que escribe eso solo me queda decirle “matáte”.

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