Fue impresionante

Un mail sobre el 8N

por Sandra de la Fuente

Recién vuelvo. Fue muy impresionante. Desde el subte, repleto a una hora en la que por lo general está vacío (camino a Catedral), donde la gente no hacía más que intercambiar sus argumentos para ir a la concentración.

Una vez ahí, me paré en la esquina de Cerrito y Lavalle. Vi todo tipo de gente: muy viejita, caminando con bastón, jóvenes, familias con chicos. Había de todo, como nunca vi en ninguna de las tantas marchas a las que fui en mi vida.

Un chico me regaló una banderita argentina y al minuto se escuchó la introducción del himno nacional. Todos se quedaron parados, como en la escuela, y cantaron. Había muchísima gente emocionada (yo también me hubiera emocionado si no estuviera empastillada).Se cantó el himno tres veces más en los siguientes quince minutos, creo que para unificar a la tremenda multitud.

Pasaron murgueros y malabaristas que eran aplaudidos por los que llegaban a verlos.

Vi que un señor pegaba un papel en una de esas marquesinas de vía pública que tiene la municipalidad.

Me acerqué a ver qué decía. Era un poema para Néstor Kirchner. Le saqué fotos para poder mandártelo.

Aquí va:

Es una pena que murieras, Kirchner.
Este no es el final que yo deseaba
Tu corcel desbocado de ambiciones
Se estrelló cuando menos lo esperabas.
La muerte no perdona ni a los reyes.
para morir sólo basta que estés vivo
Y a veces se solaza con algunos
Por su soberbia y su talante altivo.
Tu mortaja será igual que todas.
Sin oropeles y ningún bolsillo,
Así que tu riqueza acumulada
para vos ya no tendrá sentido
Tu muerte no me alegra, te lo juro,
porque pensaba en un final distinto:
Rindiendo cuentas a mi patria amada
De la perversidad de tus caprichos.
Aunque quisiera no me aflora el llanto,
Es infinita la lista que analizo,
de odios, de rencores, de venganzas,
de avaricia insaciable y sin sentido..
Es imposible enumerarlas todas
Porque llega la lista al infinito
Comenzando allá lejos y en tus pagos
Donde dejaste a montones sin su nido.
Yo quisiera llorar, pero no puedo
Cuando lo intento se aparece un niño
con los mocos colgando y harapiento
Porque vive en el norte y es un indio.
Repartiste millones, no los tuyos.
Multiplicados a increíble ritmo,
Pero siempre cargados de impudicia,
de corrupción, de sobornos y de vicios.
Elegiste las heces de mi pueblo
y los llevaste a gobernar contigo
Por eso el mal olor que emanan todos
Denuncian un sistema corrompido.
Al campo lo querías de rodillas,
Y querías ver preso al periodismo,
Peleado con el clero y con el Papa,
con Europa y con todos los vecinos.
¡Basta por Dios! ¡Fue Dios quien dijo Basta!
Pidió tu extradición y se la dimos
Allá ate juzgarán, pero cuidado,
No será de Oyarbide el veredicto.
Yo quisiera llorar, pero no puedo
Al Supremo Hacedor perdón le pido.
No deseo la muerte para nadie.
Que lo juzgue el Señor, como es «De Vido»

No me quedé mucho tiempo más porque no logré encontrarme ni con Euge ni con mi amiga Andrea así que más o menos después de tres cuartos de hora de haber llegado al obelisco, vi que muchos emprendían la retirada y pensé que mejor me volvía a casa a estar con Simón y a preparar el bolsito para mi viaje de mañana.

Imposible entrar al subte, imposible encontrar un taxi e imposible también tomar el colectivo. La calle Córdoba era una marea humana hasta Callao y después empezaba a despejarse muy de a poco. Me impresionó ver una enorme cantidad de cartoneros y tipos pidiendo limosna en la vereda anchísima. Si es cierto que hay sólo un 6% de pobres, te aseguro que estaban todos en esa vereda que va desde la plaza de Tribunales hasta Callao.

En Callao y Córdoba me encontré con Liso que iba de turismo político con sus amigos españoles. Nos saludamos rápidamente y seguí mi marcha.

Tomé por Ayacucho hasta Marcelo T. de Alvear, subí a un 152 y el colectivero me dio charla. Que estaba harto de Cristina, que qué suerte que la gente salió a protestar, que él tuvo que tomar por Libertad y le daba curiosidad por cómo habían andado las cosas en la 9 de Julio. Le conté lo que había visto, me quedé al lado de él, charlando. Varias viejas se acercaron a aportar sus propias impresiones. Era raro, parecíamos todos pueblerinos, campechanos, hablábamos con la confianza que uno tiene con un vecino al que conoce hace mucho tiempo. Lo más gracioso es que entre las viejas y yo le indicábamos qué calle tomar porque obviamente su ruta oficial, Santa Fe, estaba totalmente cortada pero también habían cortado Charcas, a la altura de Pueyrredón. Las viejas sugirieron que tomara para el lado de Córdoba y yo, por Beruti. Por suerte me hizo caso a mí.

Me bajé en Beruti y Coronel Díaz, cuando llegué a Santa Fe, ya eran las 10 y la gente seguía reunida golpeando la cacerola o caminando por la calle liberada de autos.
Fue muy lindo y muy impresionante. Ahora no sé cómo va a seguir esto.

¿Vos qué pensás?