El infierno son los otros

por Janfiloso

¡Odio a la gente! Tal vez no la odie, pero la gente está llena de defectos y entonces detesto sus defectos y termino odiando la gente. Es un proceso de pura lógica que no termino de solucionar.

Estoy en la playa, miro a mi alrededor; un tercio de la gente habla por celular. Odio los celulares, odio a la gente que lleva el celular a la playa, odio a la gente que habla por celular en la playa, mataría a los que lo hacen a viva voz sin recato alguno.

El celular es el fetiche de la comunicación. La gente está convencida que porque habla por celular está llena de amigos, que tiene deliciosos diálogos y que sabe lo que hacen sus hijos; éstos mientras tanto, ya saben que con sólo llamar a sus padres al celular y decirles que están jugando al futbol mientras agotan su vigésima botella de cerveza entre cuatro todo estará bien. Hay gente que cree que hablar es dialogar, que hablar es sinónimo de comunicación.

¿Hay algo mejor que mirar el mar? El mar es la solución al “perpetuum mobile”, el cambio perpetuo, el devenir hecho presente y pasado al mismo tiempo, la vida misma. ¿Por qué la gente habla por celular a metros de mí y no me deja tranquilo mirando el mar? ¿Por qué a mis espaldas los niños malcriados de padres irresponsables manejan cuatriciclos por los médanos con un ruido atronador poniendo en riesgo sus vidas y las de terceros?

Estoy en la playa, intento mirar a mi alrededor, no puedo. Odio la gente pero parece que la gente no me odia a mí. ¿Por qué la gente clava su sombrilla tan cerca de la mía si yo llegué primero? No los conozco, no sé quiénes son, no me interesan sus conversaciones ¡por qué están tan cerca de mí!

Existe un problema astronómico que nadie ha logrado dilucidar. En primer lugar, debería haber una ley que estableciera la distancia mínima entre sombrillas, no digo cien metros, tal vez tampoco cincuenta ¿veinticinco? ¡doce y medio! Está bien, transemos en cinco metros. En esa distancia están los adoradores del sol que se ubican hacia el norte de la sombrilla y los que no adoramos el sol que nos colocamos en la sombra al sur de la sombrilla (digamos que hablo de las once de la mañana en la Argentina); resultado, entre el ubicado más al norte de una sombrilla y el ubicado más al sur en la otra, la distancia teórica de cinco metros se reduce a un metro con suerte. Si por desgracia te toca un ser absurdo que clava incomprensiblemente su sombrilla (en ausencia de la ley, claro, porque no se reúne el Congreso) a dos metros, entonces en un momento dado las poblaciones de ambas sombrillas se entremezclan en una promiscuidad irresponsable. Claramente Galileo no tuvo en cuenta este problema cuando sentó la teoría heliocéntrica.

Si la promiscuidad te obliga a hablar con tus involuntarios vecinos, entonces estás muerto. No digo que yo vaya a iniciar conversación alguna, pero es altamente probable que mi mujer sí lo haga, con el inminente peligro de quedar involucrado en una conversación en la cual no tengo el menor interés y con unas personas a quienes no conozco y no quiero conocer. A veces no es mi mujer, pero algún incidente involuntario puede ocurrir; –ojo que se te vuela la sombrilla, tomá esta gorra es tuya, me bajás un poquito el volumen de la radio por favor– son ejemplos de diálogos que hasta podría iniciar yo mismo con consecuencias inimaginables hacia el futuro.

El último punto remite al respeto por la industria gráfica. No puedo concebir que la gente lleve a la playa diarios, revistas y/o libros. En el caso de libros me parece criminal que vuelvan destruidos y llenos de arena, sin perjuicio que leer con el sol en la hoja te destruye la retina (vox populi, vox dei) y si tenés sombra en la hoja no se ve un pomo. Revistas es absurdo llevar a la playa porque lo único que hay en las revistas son minas en bikini, y para eso las ves en carne y hueso; no te digo que es la misma merca, pero para hacerme la película con una mina prefiero la que puedo mirar mientras se mueve y no la estática de la revista encima con Photoshop. Mirar minas en la playa es un instituto protegido; la clave es estar siempre munido de anteojos negros para que tu cónyuge no pueda acusarte de actitudes lascivas.

La gente que lleva el diario a la playa merece una pena equivalente al robo en banda en descampado. El diario en la playa representa la lucha contra los elementos, lucha en la cual ganan siempre los elementos; es estúpido ver a hombres serios intentando leer el diario contra y/o a favor del viento, primero lo doblan en mitades, luego en cuartos y finalmente terminan leyendo el diario en octavillas; el diario termina desarmado, destruido, lleno de arena. ¿Quién puede leer después un diario así? Lo único que banco son los crucigramas con el diario de ayer, aunque estoy harto de soplarle a todo el mundo que el nombre del dios egipcio del sol es “Ra” y además, siempre estará el problema del sol o la sombra en la hoja, la retina y todas esas cosas.

Odio a la gente y no creo que mi problema tenga solución, es más, estoy casi seguro de que el tema se agrava con el paso de los años. Tengo que encontrar la montaña de Zaratustra.

Foto: Flavia de la Fuente