Prozac

por Ernesto Blacquier

Habito desde siempre en el páramo, donde la noche permanece. Cuando la luna brilla veo otras sombras que vagan pero sé que es inútil acercarme, sólo son contornos difusos, como yo, y nos cruzaríamos sin vernos. Pero mientras camino sobre espinos y ramas secas pienso en mi recurrente objetivo, la montaña, que de tan escarpada da vértigo mirarla. Pero allí, en lo alto, brillan las luces entre el algodón gris de las nubes y en las horas en que el rocío humedece el aire me llegan, como un eco lejano, los sonidos de la música alegre y la algarabía de la fiesta.

Finalmente tengo la montaña ante mí y comienzo a trepar, las rocas son resbaladizas y los pequeños tallos a los que me aferro se quiebran en mis manos, pero miro hacia la cima, veo las luces y oigo el sonido de la fiesta y me pueblan de esperanzas. Apoyándome sobre las rodillas laceradas, con el rostro raspando la dura piedra, asciendo centímetro a centímetro. Luego de horas de esfuerzo compruebo que no he avanzado realmente, cada metro hacia arriba culmina en una caída hacia el punto de partida; las rocas se desgranan, el musgo se suelta de la tierra y, como siempre, compruebo que la montaña es inexpugnable, que mi destino es el páramo y su noche eterna.

Miro por última vez hacia arriba y entre el resplandor lejano de las luces y el sonido tenue de la música creo ver unos rostros asomando por sobre barandillas de oro que miran sonrientes mis vanos esfuerzos por compartir su fiesta.

Me vuelvo hacia el barranco oscuro, sé que aquella gente no me ve, la dimensión en que viven es distinta a la mía y los otros sufrientes que vagan en la sombra. Devoro ansioso una cápsula y, ya al borde del barranco, veo algunas luces que despiertan en el páramo y, también, siento una lejana sonrisa que avanza entre mis labios. Miro hacia el vacío y suspiro, retrocedo, nuevamente he conseguido no saltar. Un día más.