Luz, poesía, pintura IV

Jorie Graham y Julie Mehretu

por Dasbald

Yo siempre desconfié de los workshops de literatura hacia los que tantos escritores, incluidos escritores argentinos, han marchado en fila a pulir su estilo, a sofisticarlo. Aunque muchos y buenos escritores han nacido de dichos programas de escritura creativa, quiero decir, muchos han descubierto que eran verdaderos escritores y poetas precisamente en esos lugares, sigo teniendo mis reservas en cuanto a la producción de escritores profesionales, sobrealimentados, homogeneizados, tal vez pasteurizados. Jorie Graham forma parte, o tal vez ya no, qué se yo lo que estará haciendo esta escandalosa mujer, del prestigioso workshop de la Universidad de Iowa, característico por su concentración de poetas y su paisaje amable, de aislamiento utópico y ensueño. Forma parte de esa corriente de poetas del fluir de la conciencia, casi como si los versos fueran arrancados de las puntas florecidas, dolorosas, de una novela. Cada verso una disquisición, un acercamiento al paisaje de lo minúsculo, un arco que va de lo sensible a lo abstracto y vuelve a lo sensible, con un trofeo microscópico. Un arco que siempre mantiene lo confesional bajo control, que busca la sobreestilización del lenguaje. Tal vez una poesía demasiado culta en sus capas y amanerada, pero intensa y de una capacidad perceptiva para el detalle que hace que la lectura se parezca a perderse en una espiral. La pintora que decidí escoger como un contrapunto para acompañar estos dos poemas, Julie Mehretu, tal vez una pintora más adecuada para poetas del lenguaje puro y abstracto como los elitistas de la escuela de Nueva York o la poesía del lenguaje, se aleja exponencialmente del aire intimista y sensual de Graham, vuelve su mirada hacia los lugares públicos, hacia la historia del arte y el paisaje como construcción histórica, donde esta sensualidad se ve atrapada, y los hace estallar. Estadios, malls, mapas, recorridos señalizados, espacios objetivos. En estas pinturas todo es abstracción en su momento de molotov, en su percepción caótica y formal.

 

 

La Superficie

Tiene un agujero. No sólo donde me
concentro.
El río aún en bucles, adornándose,
hacia sus re-
formulaciones, frías iluminaciones, apretados
saltos
y remansos–mensajes susurrados que disuelven
al mensajero—
el río brillando en borbotones, fuentes.
Vítreos
olvidos en el río
de mi atención—
y el río de mi atención recostándose—
encauzándose,
rearmándose—luego de los saltos repentinos y bruscos
obstáculos—
y la superficie murmurando sus rizos bajo la atención del viento—
ondulándose al descansar en acumulaciones, suavizándose las permanencias
erráticas
del lecho
frío.
Digo iridiscente y bajo la vista.
Las hojas inmóviles son transportadas.

 

 

San Sepolcro

En esta luz azulina
puedo llevarte allí,
habiéndome hecho la nieve
un universo de hueso
por el que mirar. Esta
es mi casa,

mi parte del muro
Etrusco, los limoneros de
mi vecino, y justo debajo
de la capilla,
la fábrica de aviones.
Un gallo

canta el día entero en la niebla
fuera de los muros.
Hay leche en el aire,
hielo en las aceitosas
superficies de los limones. ¡Qué
límpida es la mente,

Santo Sepulcro! Se trata de una niña
de Piero
della Francesca, desabrochándose
su vestido azul,
su manto de atmósfera,
porque tiene que ir

al campo. Vamos, entremos.
Es antes del
nacimiento de Dios. Nadie
se ha levantado aún
para ir a los museos, a la línea
de montaje–cuerpos

y alas—al mercado
de víveres. Esto es
lo que hacen los seres vivientes: entrar.
Se trata de un largo camino.
Y el vestido se abre una y otra vez
desde la eternidad a la

privacidad, y la vida en su seno se agita.
Hacia el corazón,
la tragedia, el momento presente
siempre dado a luz muerto,
pero al entrar, cada respiro
es un botón
que se abre, algo terriblemente
ágil que con sus dedos
tantea cada posibilidad de fisura.

 

 

Ilustraciones: Julie Mehretu

Traducción: Dasbald