Luz, poesía, pintura

Creeley y Katz

por Dasbald

Es este un fragmento de un poema en verso y en prosa mucho más extenso llamado “Aquí” que forma parte de una secuencia llamada “Partes”. Su autor es Robert Creeley. Me pareció que estas pinturas de Alex Katz lo acompañan muy bien.

 

 

Aquí

El pasado—de aquellos
recuerdos nacieron
lugares y pensamientos,
las cosas donde poder encontrar consuelo—

el presente gira,
y lo que era un camino
se retuerce en un círculo
sin nada detrás.

*

No sabía lo que era capaz de hacer.
Nunca lo he sabido
pero haciéndolo encontré
la mejor manera.

Aquí estoy, inmóvil,
esperando algún descubrimiento.
¿Qué mañana, qué forma
será su premio?

*

Caminan, todos,
por la playa,
grandes, o pequeños,
lisiados, sobre la faz
de la tierra.

*

El viento sostiene
mi pierna como

una mano tibia.

Algunas noches, un despertar
aprensivo— junto a mí
estabas durmiendo,
y en tu cuerpo eras como

una quietud, aparente
contención. Todo lo que es el mundo
se resume en esa inquietud, vos o yo,
reflejados en ese espejo,

evidente, evitable, asegurado.
Poco a poco veo cómo me aburren
las vidas así—la mía
me desgasta si bien la tuya me construye.

*

Nadie vive
la vida de otro—
no se sabe.

 

 

En lo particular
lo múltiple cohesiona,
pero no se dará a conocer.

Aquí, allí, el cuerpo,
gritando sus lecciones,
aprende las propias.

*

¿Qué elegirías
de la princesa?—
¿Las grandes orejas para escuchar las quejas?
¿Las manos de suaves dedos?

De seguro cabalgarás
adentrándote en el bosque, la
encontrarás
y sabrás que ya la habías conocido.

¿Por qué no otra
que no esperabas, alguna
encantadora presencia repentina,
esclarecedora?

Completo en tu mente
el cuerpo está, y desde
el cuerpo semejante
la construyes.

*

Uno, dos,
la ley que doy—

a partir de ahí será sencillo
al tres llegar.

Y el cuatro
con su tranco

de vuelta nos trae
a uno y uno.

*

Mi plan consiste
en estas pequeñas cajitas
construyendo la secuencia…

*

Levántame
de este yo
que hace estas proclamaciones.

*

Escucharlo— lloriqueando—
queriendo el consuelo de
la decisión ajena.

Nadie hay que preceda—
Mira al frente— y detrás
solo queda el lugar donde estabas.

 

 

Ves el movimiento
tironeado, en el
marco rígido, el
niño— el tiempo afligido

animal, y detrás
el mar se contorsiona
y se relaja. La isla permanece inmóvil
en su confortable perdurabilidad.

¿Qué sucede, qué hay de malo, en el pensamiento?—
el circuito repentinamente
cargado de contrarios,
y solo queda el tiempo.

*

Las gotas del sol caen. Los nadadores
una sombra sobre el brillo
plateado. El agua se arrastra
y regresa. El aire es suave.

Podría escribir sobre coger—
o mejor sobre su instante o el moroso
anhelo en el momento de su acercamiento—

cómo desea un joven,
cómo, ya viejo, nunca está seguro
pero, de algún modo familiar, lo está.

Cómo tus pechos, amor,
caen en un ritmo familiar,
ni cansados ni tan jóvenes

empujan hacia delante. Odio las metáforas.
Te quiero conmigo. Aún estoy solo,
pero te quiero de vuelta.

*

Sin entusiasmo,
el calor aumenta—
la playa por completo

vacía,
perezosa.
Las formas cambian

antes de que sepamos,
antes de que podamos
retenerlas.

La mente
de nuevo, la forma
de la mente en el

cuerpo, el
clima, las olas,
el sol que desciende
en el cielo
tenue. Se ha desgastado
de a poco— la tarde

de otro día
con otra gente,
mirando otros ojos.

 

 

Solo los
niños, el mar,
el suave viento se mueve

con la
misma persistente
particularidad.

*

Estaba durmiendo
y de pronto vi el contexto
en la gente, denso,
alrededor mío, trataba
de convencer a cada forma que veía, casi

estridentes. Algunos
colores brillantes, voces
intensas. Estábamos, como
se suele decir, discutiendo

un punto del procedimiento—
irían, o
vendrían— y al despertar,
nadie más que mi esposa,
la habitación indistinguible, vacía.

*

“Es extraño. Todo
se ha vuelto
gris”

*

¿Cuánto
dinero
nos queda?

Hay que
contarlo nuevamente.
Hay suficiente.

*

Lo que cambia.
¿Acaso el clima
es todo lo que hay?

Esa extrañeza de la mente que conozco mientras sé
que no podré encontrar nada nuevo
que ya no sepa.

Estoy cansado de los propósitos,
tentativas que se dirigen a sí mismas
de regreso a sus propias creencias. Quiero

que se aparte ese brillo
de lo que hace que la sombra sea más profunda
y que aquel fuego se debilite.

Ilustraciones: Alex Katz

Traducción: Dasbald