Postal de Nueva York 3

por Flavia y Quintín

De pasada para una cena escribimos esta postal a las apuradas. Desayunamos en Le pain quotidien. Es un lugar un poco tilingo, donde el café se toma en unos tazones sin asa, lo que ya sería razón suficiente para no entrar. Sin embargo, sirven allí una canasta de panes orgánicos (sea eso lo que fuera) y té orgánico y mermelada orgánica. Pero el pan era realmente incomparable según Q aunque no mejor que el de Viena según F. Primero nos aturdió el ruido de la séptima avenida, su polución sonora (aunque mucho menor que la de Buenos Aires) y visual con publicidades de tamaño cada vez más monstruoso. La mañana se fue paseando por el midtown. Era Tokio pero sin el silencio. Luego, la nostalgia nos llevó a la extraordinaria Gran Central Station, cuyo hall es de una belleza retro sobrecogedora, solo empañada por una bandera americana de tamaño también monstruoso que colgaba de la cúpula. Volvimos al hotel por la más tranquila Park Avenue aunque un incidente interrumpió la caminata: un local de grandes paredes de vidrio en el que yacían cuerpos de animales deformes en una especie de incubadoras, a los que se alimentaba con suero en una atmósfera que recordaba a la de un hospital. Le preguntamos al encargado de vigilancia y nos contó que era una exhibición artística. Contagiados del espíritu de Rodríguez Felder, huimos despavoridos. F se negó incluso a testimoniar el adefesio mediante una foto, alegando que le iba a arruinar la cámara.

 

 

A la tarde paseamos por Brooklyn Heights, guiados por un residente de la hermosa zona suburbana: el periodista Hernán Iglesias Illa, al que hoy conocimos personalmente tras haber compartido los tiempos de TP y con el que Q mantiene homéricas disputas futbolísticas. El tema Riquelme no se tocó y la jornada transcurrió armoniosa y placenteramente.

 

 

Iglesias vino aquí siguiendo a su esposa rusa, a la que no tuvimos el placer de conocer. Pero nos dio mucha curiosidad, ya que la chica empezó siendo doctora en física en las estepas para después ganarse la vida como diseñadora gráfica, bailarina de tango y decoradora, entre otras profesiones.

 

 

Pero la anécdota del día ocurrió en un pequeño café de Brooklyn en el que paramos a reponer energías. Otra cliente del local, una negra hermosa y estilizada de origen californiano, reconoció nuestro acento, nos saludó y nos dijo que ella había trabajado en la Argentina y que había vivido en Barrio Parque. Dónde trabajaste preguntamos. En una película de animación respondió. ¿Cuál? Patoruzito, porque era la novia del dueño (sic), el Corcho Rodríguez. Pero ahora lo dejé, tiene muchos problemas. Pero estoy saliendo con otro argentino. Ah sí, ¿también famoso? No tanto, pero el padre sí. El apellido es Rohm. Sí, ya sé, mis amigos me dicen que no tengo que salir con estafadores. Pero me gustan los argentinos. Me llamo Rosa, o Rose si prefieren, terminó diciendo.

 

 

Les debemos para mañana la crónica de la jugosa jornada Rolex de ayer que requiere más tiempo. También agradecemos las recomendaciones de los lectores sobre el NY bueno y barato.