Cuando has nacido no hay donde esconderse

Los regresos de García y el Indio Solari

por Pablo E. Chacón

 

Todavía no usé mi milagro de hoy
(qué corta es la vida, mi amor)
no voy a buscar más consuelos tontos
si pasa algo malo esta vez
te voy a buscar
en la oscuridad

A esto prestaría atención. Solari, Carlos, el Indio, el fóbico de Parque Leloir, anuncia por uno de sus canales habituales la inminente aparición de su segundo disco. Se levantan todas las voces, todas: las de los illuminati fachos, católicos, radicales que se atajan antes que este artículo, este lugar común vea la letra escrita; la piara de resentidos que acusan al Indio de millonario, ladrón, drogota, ladrón de apodos, recluso voluntario, todos esos visitantes de playón barato: viejos, porque ya viejos, viejos militantes de la vida, de la paz, somos la vida, somos la paz, somos no sé qué más, somos los giles de la obediencia debida y el punto final, saldos de ideas inconsistentes como doctrina y como ideología, negocio eficaz para el parloteo de escritorio, verba constitucional de macho que pone el pecho nada más que a fracasos, agachadas, traiciones, valijas de inteligencia dudosa, sobras de fotocopiadora, de barcito de centro de estudiantes. Barón Biza se reiría de esos chirolitas que hablan por boca de ganso de gasto, inversión y estrategia después de perder ingresos fijos. Pero no existe la estrategia al voleo. Solari piensa en eso hace rato y saca un disco que multiplica los ingresos y reconfirma que para que una cosa suene insólita, la estrategia siempre es imprescindible; insólito no es contemporáneo pero puede serlo.

Solari suena insólito y contemporáneo.

Sin embargo, nadie escuchó Porco Rex. Sólo asomó un nervio de la letra de una de sus canciones.

¿Suenan los tambores de cáritas pidiendo ayuda para los desamparados del paco, para los callejeros, los rengos, los piojosos? El listado de preferencias o enconos es parte de otro negocio. Si el Indio hubiera llamado a quemar la Trastienda… la que nos esperaba… ¿y qué nos esperaba?: el saludo libertario de los bonzos reprimidos, ese festejo que la tropa de Charly García no se atrevió a dar; no la condena a un acto salvaje, incendiar un local sino un festejo: un festejo a sangre y fuego. Solari es un idiota, el mono que marcó la cara de García, nadie, nada, nunca.

 

 

Auden profetizó que una cultura que disfraza (que disfraza, pero no que borra) la envidia bajo el sonsonete de la lucha de clases, está condenada a la producción de la víctima y de su gemelo redentor.

Ese negocio.

Sorprende la actitud Buenos Aires. Si como dicen los especialistas, García hace más de diez años que no compone nada que valga la pena escuchar, disfrazando ese lamento para traficar una condena moral a su vida privada, la máquina mediática no se priva de lucrar con el dolor de su hijo, un pibe de treinta que vivió varias vidas en casa de papá y ahora, libre de tan mortífera tutela, dice lo que nunca se atrevió a decir: que el viejo está enfermo y quebrado y que no hay que despenalizar sino penalizar (más todavía) el consumo de drogas.

El doble vínculo, víctima y redentor, se cumple, puntual como síndrome de Estocolmo.

Sorprendió García, la mesura de García en el primero de los conciertos en la Trastienda. ¿Por qué sorprendió? Porque tocó temas nuevos, algunos excelentes; hizo versiones de algunos de sus clásicos, se mostró locuaz, feliz, contemporáneo. Sorprendió porque no se mostró tenso, agresivo, rotoso, infeliz, que es lo que espera un sector grande de la prensa y otro de su ejército.

¿Se sorprendió alguien después del escándalo cuando esa prensa lo trató de Peter Pan? ¿Sorprendió la reacción de los usureros que quieren un país mejor, con gente sana y saludable, hasta con policías sanos y saludables, que se imaginan a un García ejemplar como las chiquititas que estudian periodismo para reproducir las mismas canalladas que el profesor no se atreve a firmar con su nombre pero que satura sus textos de guiños en inglés de picapiedras, ok, okidoki, blowjob, ok, okidokidi, blowjob, over the top, ok, Cassandra Wilson, y cómo no?

Sorprende la actitud de Telerman y de su socio en la Trastienda, Feito: no pedir disculpas por partir la cabeza de un músico. Sorprende que ningún músico haya dicho esta boca es mía, con la excepción de Fito Páez, que entonó con su piano en la televisión abierta una tristísima, alegre versión de Desarma y sangra, aquella canción de ese pionero que dijo no a los militares que en el 82 reclutaban manadas populistas para ambientar con música de ascensores y ringtones la chirinada de Malvinas, a la cual muchos fueron convencidos, otros fueron por idiotez y malentendidos y otros quisieron ir y no pudieron, pero esos sólo por idiotez.

Solari y García no están en venta, cada uno a su manera, no participa, no son parte de la reserva disponible de víctimas. De la misma manera que en el siglo XV, la civilización occidental y cristiana estaba obsesionada con la invención de santos y la del XIX con la de héroes y monstruos, el siglo XXI está obsesionado con la invención de víctimas.

Pero estos tipos, mal que les pese, no califican.

Foto: Leonardo Poniz