Gente desalmada

Sobre Black Book de Paul Verhoeven

por Quintín

El jueves pasado me quedaban unas horas en Buenos Aires y se me ocurrió ir al cine. Había dos posibilidades: Bourne, el ultimátum, que se estrenó ese día con críticas superlativas, y El libro negro, que también fue celebrada por la prensa nacional e internacional. Me decidí por esta última pensando que estaría menos tiempo en las salas, ya que la otra promete ser un éxito prolongado. De todos modos, sabía que la elección era entre dos máquinas de hacer fluir la adrenalina. Hace unos días vi la anterior de Bourne por televisión y es un viaje en la montaña rusa. Los films de Verhoeven, por otra parte, poseen también esa cualidad cinética, no tanto por el vértigo visual de Greengrass sino por las alternativas de la trama y una elevada dosis de sexo, de violencia y de ambigüedad moral.

 

 

Verhoeven es de los directores que hacen gozar al público mediante las armas secretas del cine: un erotismo que oscila entre la insinuación y lo explícito, la liberación de los sentimientos más oscuros de los personajes, el desafío a la censura y la corrección política, cierta franqueza con el cuerpo que incluye lo sexual pero lo excede hasta celebrar el nudismo y lo escatológico (típica de Verhoeven es la escena de Black Book en la que las dos amigas se juntan para orinar en el baño y luego se les suma el amante de una de ellas). Verhoeven suele colocar al espectador en un lugar placentero y un poco culpable, como el del chico que se tapa la cara con la mano para no mirar una escena de horror, pero no puede impedir separar los dedos. Así, en Bajos instintos, este puede espiar la pelvis de Sharon Stone desde la incómoda y fascinada perspectiva de Michael Douglas, pero también puede participar en la guerra desde la concepción de los soldados fascistas en Invasión extraterrestre o disfrutar de la lucha sin cuartel entre bataclanas de Showgirls. Nombré las tres películas más “polémicas” de Verhoeven, pero sólo lo fueron por el puritanismo y la miopía estética de la mayoría de los críticos americanos. Son tres películas vitales, frescas, divertidas. La que más me gusta es Showgirls que recibió una montaña de reseñas lapidarias.

Antes, al principio, Verhoeven había hecho cine en su Holanda natal, también con tono subido y un poco de escándalo, con películas sobre marginales y prostitutas, su cuota de sexo y ambición desenfrenados, las dos pasiones que rigen el mundo del director, siempre alineado con las emociones frontales y las imágenes un poco chanchas. El libro negro marca la vuelta de Verhoeven a Holanda y la historia es perfecta para su estilo: una historia de intriga y desenfreno ambientada hacia el fin de la segunda guerra. Si los americanos se horrorizaban por la franqueza sexual y la falta de respeto a las minorías, los europeos necesitan otra cosa para escandalizarse. Verhoeven les proporciona una visión heterodoxa de la Holanda ocupada, a la que no trata como un país sufrido y heroico en el que los nativos cuidaron abnegadamente de Ana Frank sino como una cloaca donde la amplia mayoría era antisemita, los colaboracionistas abundaban, la resistencia estaba plagada de traidores y la hipocresía y la mentira dominaron después de la liberación. Pero Verhoeven sabe transitar sobre abismos semejantes con ligereza, habría que decir con alegría. Así da vuelta el maniqueísmo del género mediante una galería de personajes inéditos, casi insólitos: alemanes cariñosos, aliados imbéciles, asesinos piadosos, torturadores con oído musical, partisanos traidores, colaboracionistas solidarios, patriotas canallescos, fanáticos sensatos. Esta colección de figuras a contrapelo de la tradición bienpensante (aunque también de la estadística), en la que no existe un solo héroe sin mancha, gira alrededor de la notable Carine Van Houten, que hace de una joven judía acechada por una increíble sucesión de calamidades y un guión con miles de vueltas. La actriz tiene un brío extraordinario: es una bomba atómica cinematográfica capaz de cantar, desnudarse, llorar, gritar, correr, amar y simular a toda velocidad y sin perder nunca la gracia y la precisión de sus movimientos ni la fuerza de sus ojos azules. Como Sharon Stone, representa el ideal verhoeveniano de la belleza que no hace concesiones al pudor, lo que tal vez sea la fórmula holandesa de la elegancia.

El libro negro es efectivamente una película divertidísima, a menos que uno sufra porque recuerde que las víctimas fueron reales o porque las masacres resulten demasiado vistosas en la pantalla. Pero el tiempo transcurrido hace cada vez más de la ocupación un territorio liberado para el espectáculo. En cuanto al resto, la idea de que el mundo es una porquería y el alma humana un infierno sin distinción de razas, nacionalidades o creencias está lejos de ser original. Ni siquiera es novedosa su aplicación a la época de la lucha contra el nazismo que dejó su lastre de sombras y miserias. Hay algo demasiado fácil, demasiado obvio en esta película: no se puede contrarrestar la banalidad del mal con el mal de la banalidad y la diversión no es una excusa del todo suficiente. A menos que uno se tome en serio a Verhoeven, no solo como cineasta sino como filósofo y pensador político y se concluya que en la película hay otra cosa. Pero mi mente es incapaz de llegar tan lejos.

Foto: Flavia de la Fuente