Rumbo al Bafici (2): Las muchachas en flor

En la ciudad de Sylvia de José Luis Guerín

por Quintín

Si alguien quiere mirar chicas durante el Bafici, este es el lugar; casi más que el patio del Abasto. Nada subido de tono, sin embargo: José Luis Guerín es un director recatado y su cine es recorrido por preocupaciones teóricas, incluso ontológicas. Inisfree (1980) vuelve a la aldea irlandesa donde John Ford filmó El hombre quieto para encontrar las huellas del rodaje y medir la distancia entre la realidad y la ficción. En Tren de sombras (1997) se explora la dimensión del cine como vehículo de la memoria familiar y sus fantasmas. En construcción (2001) opera en sentido contrario: documenta lo que pronto dejará de ser, en este caso un barrio proletario de Barcelona.

 

 

En la ciudad de Sylvia es la primera ficción de Guerín desde la temprana Los motivos de Berta (1985) , pero es otra exploración del cine y su registro no difiere demasiado de sus películas anteriores. Es un film sobre la fotogenia, el voyeurismo y la memoria, temas esenciales al dispositivo cinematográfico que el director explora con amabilidad y parsimonia. La historia transcurre en tres días y se organiza alrededor de la visita a Estrasburgo de un joven obsesionado por las mujeres. Me viene a la memoria la letra de un tango que paso a citar:

Las casadas, las viuditas, las solteras
Para mí son todas peras en el árbol del amor.

Pero nuestro hombre no es tan amplio: le interesan sobre todo las jóvenes y lindas. Y, en particular, una llamada Sylvia, acaso un recuerdo o una fantasía. Todo el tiempo la película juega con la metonimia entre “la mujer” y “las mujeres” y tiene muchas oportunidades de poner la dualidad a prueba. Por ejemplo, en una escena en un café al aire libre, media hora sin diálogos pero poblada de miradas que se cruzan entre el protagonista y una verdadera colección de mujeres. Hasta que una de ellas atrapa su atención y entonces la sigue durante otra media hora, lo que permite mostrar en planos de preciso encuadre y gran profundidad de campo la belleza de la ciudad, sus calles estrechas y sus parques en un verano soleado. Cuando tras mil vacilaciones aborda a la muchacha, cree o finge (no hay demasiada diferencia) confundirla con la tal Sylvia, a la que conoció unos años antes.

Aunque la forma (sobre todo en los paseos por la ciudad) remite un poco a Antes del atardecer/amanecer de Linklater, el contenido es más bien felliniano: la identidad de la mujer es menos importante que el género en su conjunto y la mirada del protagonista está menos inclinada a focalizarse en la individualidad que a desorientarse en la diversidad, hasta terminar en medio de un caleidoscopio femenino viviente.

No hay duda de que el director comparte el voyeurismo que le propone al espectador y de que sus tomas elegantes, aireadas, luminosas tienen una fuerte impronta de la libido. Sin embargo, Guerín tiene una excusa impecable para filmar mujeres: la larga escena del café, que está ubicado delante del Conservatorio de Arte Dramático y del que se ve salir un buen número de chicas, sugiere que no estamos solamente viendo a un baboso que las persigue con el afán de enganchar alguna, sino ante actrices que improvisan miradas frente a la cámara y juegan el intrincado juego del cine. Ese desfasaje es una coartada (que también funciona para el espectador y el crítico) que le da a la película un vuelo adicional.

Junto con En la ciudad de Sylvia, Guerín filmó Unas fotos en la ciudad de Sylvia, un documental que también se exhibirá en el Bafici, pero no lo tengo a mano. Es probable que allí aparezcan más calles y más chicas.

Foto: Flavia de la Fuente