Una muerte anunciada

Bobby Fischer (1943 – 200

por Quintín

Hace exactamente dos meses leí con tristeza una excelente nota de Ezequiel Fernández Moores sobre Bobby Fischer. Fernández Moores había viajado a Islandia por un congreso y se le ocurrió averiguar el paradero del segundo habitante más célebre de la capital Reykjavik (tal vez Björk sea más famosa). El resultado de la búsqueda no fue muy alentador, no sólo porque no lo encontró, sino porque las noticias que le llegaron indirectamente no eran nada buenas. Sumergido en la paranoia, desconectado del mundo, más parecido a un homeless que a un campeón, Fischer estaba gravemente enfermo. La información no era errónea. Bobby Fischer acaba de morir a los 64 años de causas que no trascendieron. Acaso se haya suicidado.

 

 

El destino de Fischer, su fulgurante gloria y su caída, su final precedido por largos años de ostracismo, de locura y de imbecilidad racista fue de una extraordinaria sordidez. Fue uno de los grandes personajes del siglo XX. Había en él algo que trascendía su genio deportivo y se manifestaba en la rebeldía, en la terquedad de su individualismo, en la obstinación que lo llevó a enfrentarse solo contra la maquinaria de propaganda soviética. Así fue como ganó por su cuenta una de las grandes batallas de la Guerra Fría: no solo derrotó a todos los maestros rusos (a algunos les pegó memorables palizas ajedrecísticas) sino que obligó a modificar el sistema de disputa del Campeonato Mundial en el que los soviéticos arreglaban las partidas entre ellos para quedarse con los torneos.

Como suele ocurrir, la batalla contra ese aparato colosal tuvo secuelas y el reinado oficial de Fischer fue breve (apenas tres años) y terminó en 1975. Pero antes, Fischer había hecho del ajedrez un mito, aun para los que no lo jugaban. Recuerdo la semifinal del torneo que lo llevó al título, contra Petrosian en Buenos Aires, en el invierno de 1971. Es decir, recuerdo la conmoción que un match de ajedrez causó en la ciudad. Fischer siempre fue un genio, un loco, un niño huérfano, ingenuo, caprichoso, autodidacta y prodigio que nunca entendió el mundo. Y el mundo fue finalmente muy cruel con su persona. Durante treinta años, fuera de las competencias oficiales, vivió en una especie de limbo con grandes desequilibrios económicos y afectivos. De ser el gran enemigo de la KGB pasó a ser víctima del FBI. Su última década fue terrible, privado de la ciudadanía americana, preso durante siete meses en Japón, refugiado en Islandia como último recurso, sospechando de sus amigos, acusando a los judíos y los negros por su suerte.

Uno desea otro final para los héroes, para los revolucionarios. Queremos para ellos una vejez serena y feliz. Pero acaso su restringida formación intelectual, más que su compleja personalidad, le impidió a Fischer encontrar el camino en la selva de la civilización de la que era uno de los exponentes más notables. Revolucionó el ajedrez cuando a este le quedaba poca vida (hoy es poco más que un juego fantasma), pero su guerra privada fue más un espectáculo que un ejemplo.

Antes de pasar al segundo plano que hoy ocupa, el ajedrez dio otro fenómeno: Garry Kasparov, que también tuvo que enfrentar al régimen soviético (en este caso, en su propio país) para llegar a ser campeón del mundo. Otro individualista que buscó imponer su voluntad contra los burócratas del ajedrez y hoy es un disidente político, que en nombre de la democracia se opone a los abusos totalitarios y criminales del gobierno de Vladimir Putin. Kasparov es un hombre articulado, de una cultura y una dimensión intelectual superiores a la de Fischer. Pero está en una situación parecida. La de quien pelea contra un enemigo poderoso mientras quienes lo rodean están tentados de acusarlo de loco o de mandarlo a la cárcel, como ya le ocurrió en estos días.

Cuando Fischer tenía razón, antes de que comenzara a perderla, hubo muchos que se negaban a dársela en nombre del pragmatismo y para no ofender a sus poderosos enemigos. Hoy, en otro contexto, pasa lo mismo con Kasparov: esta solo frente a las fieras y hay demasiados interesados en pretender que en Rusia no pasa nada grave. Pero sería interesante creerles a los paranoicos antes de que sea demasiado tarde.

Hoy es un día de duelo. Adiós Bobby.

Foto: Flavia de la Fuente